Este otro yo
No es más que yo
Ni llega a él.
Esta mitad.
Este leal o detractor…
¿Es algo más
O algo peor
De lo que fui?

Nunca me obstinaron esas rutas;
Todas esas vías sin solado
Que unen, en su curso, otras mitades
Llenas, como yo, de olor a liza.

Nunca me asustó la noche al raso;
Esa sensación de fiera intrusa
Que hace, cuando quiere, de ente ilustre
Y otras, sin opción, se larga al bosque
-lleno, hasta morir, de tanto mando-.

Nunca, –todo es cierto-, me tomaron
De ave, montaraz, erial tranquilo,
Lejos del cansino tufo a mugre
Que hace del fugado en cada monte
Un hombre, sin más, un ente en fuga.

Exprime cualquier resto de deseo
A poco que analices este gesto
Y entiendas que mi sed sólo se calma
A base de inventar, de hacer de manso