A media voz,

A tientas,

Como siempre...

Dando tumbos e intentando

No caerme;

Viendo, sólo, lo que apenas

Es visible

Y encendiendo -como un cirio- cada verso

Porque orar desde el temor

De nada vale.

Podría, como muchos,
Renegar de cada una de mis voces
O mirarlas de soslayo,
-temeroso-,
Esperando que sean ellas quienes busquen.

Podría, quizás,
Decidirme de una vez a estar callado
Y dejar para esos otros este absurdo
De intentar, cada segundo, ser persona…

Pero no,
No puedo.
No le cedo ni un segundo a la inconsciencia
No permito que el desahucio me haga suyo,
Ni pretendo abandonar toda esta obra
Porque hacer, a estar alturas, de insensato
O creer que puedo obviar toda esta lucha
No sería sino el acto menos fiero
El principio de un final que nadie aguarda

-Ni siquiera este otro yo que clama tregua
Como el hombre que, sin voz, grita en silencio-

Sé que no serías capaz de nada
Y,
Sin embargo,
Aún sigo persiguiendo
-en ti y en todos-
La necia certidumbre del gran héroe,
El falso promotor sin ser aún padre
La dócil sumisión de las criaturas
O el frágil despertar junto a unas manos
Que sólo buscan chicha de novicia
Caricias sin ensayo ni colchones
O gritos de pasión y no de angustia…

Porque, a veces, todo pierde su sentido...

Nadie dicta ni ordena mis palabras
Más allá de todo el duelo que habla
Ahí dentro…
¿A que, si no, esta angustia;
Este verso que me sigue
Estas voces siempre viejas
Y esta fe que me conmueve
Como el ruego de un penado?

Nadie dicta,
Créeme,
Esta palabra cansada
De querer salir huyendo
Y explicar, sin medio alguno,
O resolver, cara a cara,
Lo que a base de reyertas
No ha hecho más que abrir distancias…

Porque todo,
Mientras nadie asuma el riesgo,
No es si no aquel subterfugio
Donde cada verso inane
Termina por confundirse
Con dictados expropiados
Posesiones divididas
Y voces clamando un dueño…

La vida que no se puede vivir
-la que no se quiere, vamos-
Es aquella que jamás olvida un nombre,
Una cita,
Unas manos que soportan la presión
De estar tan juntas
Que, si llegan a rozarse,
El mundo dará la vuelta
Y todos sabrán que apenas
Llegamos a ser nosotros
Si no es vestidos de extraño...

De ese otro Sancho Panza
-sin Quijote-
D´Artacan
-sin mosqueteros-
O Werther
-sin penas falsas-

Posiblemente,
Todo lo que escribo sea un invento,
Una farsa nueva
-como tantas-
Un escollo inútil por el cual,
Sin más remedio,
Escapa lo sucedido
Como la vida que narro
-cansada de ser historia
y vagar entre grafemas-.

¿Es la muerte quien nos reta
O somos éstos, los caídos,
Quienes buscamos batalla
Donde no hay más que armisticio,
Detenciones sucesivas a la espera
De un valiente,
Algún alma que comprenda
Y corrija tanto embuste,
Tanto lance sin amago
Y tan crueles embestidas
-Ansiosas por ser más leves-?