A veces, sin quererlo,
Acabas recluido en sus maneras,
Su forma de encriptar lo que es sencillo,
Y sientes, por momentos, una ruina
Tan grande,
Tan mortal como sus almas…

Entonces, solo entonces
Te preguntas,
Te inquietas,
Te persigues,
Te haces otro…
Y piensas –es un bulo-
Que en el sitio,
En ese sitio absurdo que ahora ocupas,
Te vas a convertir en otro muerto,
En otro desleal, otra mentira,
Otro, sin excepción, que vive preso,
Atado porque sí,
Muriendo a golpes.