¿A QUÉ TANTO PENSAMIENTO

COMO UN VAGO ABRIR DE OJOS

DE QUIEN SIEMPRE MIRA A MEDIAS?

LAS BOCAS NO DICEN NADA.

ESCUPEN DESEOS A MARES

Y NO SABEN QUE CONFIESAN

A veces temo darle forma a mis ideas a través de las palabras, porque siento como esa instalación podría tomar cuerpo y engullirme sin reparos. Se trata, simplemente, de concesiones infantiles y grotescas que, si bien viven conmigo desde hace mucho, no resultan, en la mayoría de ocasiones, santo de mi devoción. ¿Vomitar es devolver algo a su sitio o, por el contrario, es sólo una forma irreverente de alumbrar? Creo que esta contrariedad parte de un hecho ostensible: edificar, desde los cimientos, empujado por el dolor.
El ser humano pare con dolor y, por ello, las grandes ideas brotan de una angustia indescriptible casi siempre. Aislada de todo y de todos, en claustro si no son las letras las que abren de par en par las puertas del calabozo.

Y

HABLAR

CUANDO

LO

OBSERVADO

SEA

TAN

PROPIO

QUE

LOS

OJOS

YA

ESTÉN

DE

MÁS...

Las heridas de la boca
Crecieron hace mucho.
Quizás, por eso, ya no duelan como antes
Cuando nacían a base de dar vueltas a una lengua
Cansada de andar buscando

Con un poco de suerte, el tiempo

Hará que anulemos los billetes,

Las ganas de huir del mundo,

De aquellos otros que nunca sabrán

De dudas, ni de sueños, ni de

Encuentros en la décima parada...

Hace muy poco regresó disfrazado de luz, de ausencias nuevas…
Y yo pensé que era él, que volvía con las mismas esperanzas, el mismo tono, la misma asiduidad a la palabra bella.
Y él pensó que yo me había marchado; presa, al fin, de tanta magia, tanto suelo derramado, oscuro, tantas ganas encerradas en sí mismas.
–quizás por eso es que seguimos, sin rozarnos, presos de un lugar que sólo existe en la memoria-.

AS
TAS
OTAS
NOTAS

Y

M
Á
S

N
O
T
A
S